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This is the End

Voilà le dernier message sur ce blog. Oui, c'est fini. Un acte réfléchi.

Merci à celles et ceux qui ont lu mes divagations irrégulières.

panégyrique

Il allume un cigarillo.

Le sixième, donc, de la journée.

Il boit un troisième café.

Il pense au whisky de ce soir. Ou peut être de la fin d’après-midi.

Il lit, il écrit, il écoute de la musique, il regarde un film, il répond à des mails, il lit, il écrit, il écoute de la musique et regarde encore un film…

Il me dit : « l’écrivain le plus important, pour moi, c’est Bertolt Brecht. »

Il me dit : « Je crois que j’ai tout lu, de Brecht. Et quand je dis « lu », je veux dire « lu » et relu. »

Il parsème ses textes de bandits.

La vie, l’amour, la mort.

« Le communisme est la sauvegarde de l’individu », pense-t-il.

Et tous les matins il remet son désespoir au revers de sa veste, l’ajuste avec soin, autant de soin que d’autres le font avec leur nœud de cravate.

we can be heroes

James Agee
(1909-1955)
"Louons maintenant les grands hommes"

l'amour fou

la cigarette

La cigarette

Oui, ce monde est bien plat ; quant à l'autre, sornettes.
Moi, je vais résigné, sans espoir, à mon sort,
Et pour tuer le temps, en attendant la mort,
Je fume au nez des dieux de fines cigarettes.

Allez, vivants, luttez, pauvres futurs squelettes.
Moi, le méandre bleu qui vers le ciel se tord
Me plonge en une extase infinie et m'endort
Comme aux parfums mourants de mille cassolettes.

Et j'entre au paradis, fleuri de rêves clairs
Ou l'on voit se mêler en valses fantastiques
Des éléphants en rut à des choeurs de moustiques.

Et puis, quand je m'éveille en songeant à mes vers,
Je contemple, le coeur plein d'une douce joie,
Mon cher pouce rôti comme une cuisse d'oie.

Jules Laforgue

tombeau

Fils d'une blanchisseuse et d'un ouvrier savonnier.

Une oeuvre précoce mais brève.

Il commence à écrire à 11 ans.

Il meurt à 32 ans.

"C'est vrai, c'est ainsi"

Oui, une insurrection centrale contre la laideur du monde.

Un nom barbare : "né avec un couteau entre les dents"

Il publie de nombreux recueils et fonde des revues.
(activités débordantes, débordées, de tous les bords)

"Là sur mon front/Pose ta main/Comme si ta main/Etait ma main"

S'incliner sous les roues comme en priant du train qui passe.

Il a 32 ans, et la laideur du monde est toujours là : peut-être un peu moins.

"C'est vrai, c'est ainsi"

Nous avons toujours habité le château

Merricat, said Connie, would you like a cup of tea?
Oh no, said Merricat, you'll poison me.
Merricat, said Connie, would you like to go to sleep?
Down in the boneyard ten feet deep!


Et ici pour une lecture de cet incroyable roman.

petite pub.

à propos de Brisset, une nouvelle publication, de Marc Décimo, aux Presses du Réel.

"Comment et pourcôa un texte jugé obscène, irrationnel et énigmatique, qui ne relève pas du champ littéraire, y entre en 1912 ? Jean-Pierre Brisset(1837-1919) est alors élu « Prince des Penseurs » pour l'ensemble de son œuvre. Il a démontré par des calembours que l'homme descend de la grenouille. Est-il un écrivain ? Un « fou littéraire  » ? Un mystificateur ? Un paraphrène ? Un homme de science ? Un pataphysicien qui s'ignore ?

D'abord pâtissier, militaire puis professeur de langues vivantes, inventeur (notamment de la ceinture caleçon aérifère à double réservoir compensateur), grammairien, linguiste et écrivain visionnaire, théoricien du devenir-homme des grenouilles, Jean-Pierre Brisset est connu à la fois comme un saint du calendrier pataphysique et comme un fou littéraire.

Maître de conférences à l'université d'Orléans, Régent du Collège de ‘Pataphysique, chaire d'Amôriographie littéraire, ethnographique et architecturale, Marc Décimo est linguiste, sémioticien et historien d'art. Il a publié un vingtaine de livres et de nombreux articles sur la sémiolologie du fantastique, les fous littéraires (Jean-Pierre Brisset– dont il a édité l'œuvre complète aux Presses du réel –,Paul Tissyre Ananké), sur Marcel Duchamp (La bibliothèque de Marcel Duchamp, peut-être, Marcel Duchamp mis à nu, Le Duchamp facile, les mémoires de Lydie Fischer Sarazin-Levassor, Marcel Duchamp et l’érotisme)et sur l'histoire et l'épistémologie de la linguistique."

tombeau

Elle s'accrocha aux études de Reger pour la main gauche.

Elle joua du Beethoven et du Schönberg.

Elle était fascinée par Le Voyage d'hiver de Schubert.

Enfant, elle a été " ficelée, ligotée comme une momie égyptienne par des obligations quotidiennes".

"Suis le cours de mes larmes / Et bientôt le ruisseau t'accueillera"

Elle joua L'Art du délier les doigts de Czerny.

Schubert : le compositeur du son fragile, comme elle l'appelle.

Lied : Le Dégel.

Les pièces de Buxtehude, de Bach, de Couperin, de Schmidt, de Messiaen.

La musique n'est pas un art délicat, c'est un travail fastidieux sur les instruments.

Art délicat pour ceux qui écoutent, pas pour ceux qui jouent.

Elle est une momie.

Aujourd'hui c'est Schumann ou Brahms. Demain ce sera Beethoven ou Chopin.

Ce que l'on ne peut dire avec la bouche, il faut le dire avec la musique.

" J'étais habituée depuis longtemps à utiliser des instruments, c'est alors qu'un nouvel intrument se présenta : la langue, qui ouvre tout, ferme tout, se ferme à tout, étant elle-même un tout."

Elle allait entrer dans une année d'isolement.

Elle connut une crise de panique dans le métro, et ne pouvant se rendre à un rendez-vous, elle décide de tout abandonner. Cela en était fini de la musique.